Вот и очередная череда вечеринок (две) подошла к концу.
За окном пасмурный субботний день, он ещё осенний и прохладный, тихий, застывший вокруг города прозрачной, но столь хорошо осязаемой оболочкой.
Мне чудовищно стыдно за некоторые вещи, корорые к тому же не формулириуются во что-то конкретное. Словно в старейшем оркестре человеческих взаимоотношений я не так поворачиваю ладонь, говорю не те слова, фальшивю, обнимая - и гармония рушится, рушится в будущем и в прошлом, как будто и не было никогда никакого оркестра.
Конечно растение-алкоголь, базовые нужды, обстоятельства. Но результат всегда крах, и давайте соберёмся завтра попробуем ещё, такой-то и такой повод, может быть на этот раз выйдет, хотя вряд ли.

Или голова забита трагизмом, или транскрипция содержимого головы что-то такое делает с этим самым содержимым. Всё хорошо.