Новый год начинается вовсе не 1 января, нет-нет. По крайней мере, для меня.
Он начинается в первой половине лета, когда я собираю вещи, перебираю вещи, выкидываю вещи и произвожу много других операций с вещами, после чего, обычно, куда-нибудь уезжаю. Вот и сейчас. Вещи занимают всё свободное место в голове, словно голова - просто ещё один чемодан с потенциально неограниченной ёмкостью.
Вещь - сданная на отлично сессия. Такие оценки дают почувствовать, насколько ты их не заслужил.
Или вещь, совсем новая, с помощью которой пишу вот этот текст. Но в основном она для забвения, да.
Или томский интернет, который мне нужно выкачать до послезавтра. Таким образом, пытаюсь наполнить ёмкости водой, хотя скорее всего, придётся отращивать жабры _-_
Или такая вещь - потолок. Сотни тысяч лет назад в небе обитали ветра, невидимые пушистые создания. Когда ветер умирал, его останки - погружаясь всё глубже в небо - сначала отвердевали, а потом рассыпались, оставляя в небе удивительные по форме полости. Кусок небесной коры, покрашенный видимости ради в белый цвет, висит надо мной теперь в качестве потолка. Силуэты вымерших ветров смотрят с потолка, не дают мечтать, задерживают сон, будят в пять утра, покрывают чай серебристой плёнкой.
Хотя самая большая и громоздкая вещь - это, конечно, лето.
То есть, вы уверены, что поднимите его, это громоздкое, жаркое, разбухшее от дождей и планов несносное лето?