Можно сказать, возвращение с Моста произошло.
Я сидел на лавочке так, что мои глаза стекали весенними ручьями под ярким солнцем.
В итоге вспомнить лицо собеседницы довольно трудно.
Она держала торт, это точно. А у меня был старый, страшенно тяжёлый ("как монолит какой, четыре тонны с гаком..") системный блок в целлофановом пакете. Дул холодный ветер, прошитый звуками дороги и военными песнями из ржавых мегафонов. Некоторых некоренных жителей, по уверениям собеседницы, можно убедить в том, что данное место является кладбищем, а заунывные голоса доносятся из-под земли.
В конце мы обменялись нашим грузом.
А знаете, какая она? (не собеседница, её я не помню)
Словно засыпаешь, уже вот-вот в глубоком тёплом потоке сна, как вдруг, неловко шевельнув рукой, задеваешь пальцами сухие губы (воздух, проходящий через губы спящего человека, немного подслащён). Щикотно, сонно, сумрачно, странно.. Вот она именно такая, волшебный человек и рядовой великан, который умеет сказать всё-всё по ладони собеседника, а также обуздывать голодные туфли. И ещё много чего, вроде непобедимого способа выпрашивания рафинада.