Жую лемон.
На кроватной полке лежит Blood Meridian - антивестерн, написанный выламывающим черепную коробку поэтическим языком.
Выстроенные их прекрасных, твёрдых слов ландшафты, на которых копошится нелепая кучка оборванных, убивающих друг дружку людишек.
Над всем этим танцует голый судья, без единого волоска на огромном жирном теле.
Когда начинал читать, было страшно неудобно - история словно убегала сквозь пальцы; события теснились в гигантских предложениях без знаков препинания.
Нашёптывания пьяного в кабаке. Но потом или рассказчик трезвеет, а скорее всего сам слушатель погружается в транс, настраивается на волну непривычной частоты - внезапно выступает структура повествования, пульсирует ритм, течёт по венам страниц кровь, проливаясь через очередную жертву-персонажа, сижу с книгой по локти в крови и не могу оторваться.
Я и не знал, что можно так писать.
А лимон вкусный был, пока не кончился, хотя память о нём остаётся и накладывается на вкус всех последующих лимонов, заменяя собой вкус всех предыдущих.